Crônica - 01

Era triste. Era frio. Era Roma.
Era um olhar. Eram as pessoas. Era minha casa.

O vento frio das manhãs de dezembro arrancava das árvores as folhas secas...
O vento frio das manhãs de dezembro tornava gélidas as lágrimas dos meus olhos...
Fazia um bom tempo que a nuvem da amargura tampava o sol da minha felicidade.

Olhar ao redor. Ver a multidão. Não ver ninguém.
Buscar a esperança ao ver uma moeda desprender-se da mão de alguém.
Alguém que me note. Alguém que me sinta. Alguém que me veja.

O mundo inteiro diante dos meus olhos cansados... fatigados...
O mundo inteiro diante dos meus joelhos calejados... doloridos...
O mundo inteiro... e ninguém.

Era triste. Era frio. Era Roma.
Era um olhar. Eram as pessoas. Era minha casa.

Rome - Italy

Atenção! A crônica é ficcional, portanto, não possui nenhuma relação com a foto dessa mulher.